Una gita a Roma: Portaportese e non solo

Ebbene sì, lo confesso, sono stato a Roma, lo ammetto, mi sono incontrato con Ifigenia ed è proprio vero, mi son fatto portare a Portaportese.

Questo accade quando Ify, il capo, mi convoca per illustrarmi le linee editoriali del blog.

Perché i lettori non lo sanno ma, dietro le quinte, il Capo mi fa sgobbare non poco.

Eppoi diciamolo, ogni tanto le piace bacchettarmi.

Ma io non mi lamento; sono anni ormai che vivo in provincia e un ritorno, seppur temporaneo, alla vita cittadina, mi fa più che bene.

Così vado a Roma, Caput Mundi, e mi faccio spugna, assorbo senza protestare quello che la città mi offre, così, senza esprimere opinioni, senza pregiudizi.

Il tempo per rielaborare il tutto avverrà nei giorni seguenti, quando sarò tornato alla vita di paese.

Non mi metto a cercare la Roma dei romani, perché non so neanche se questa esiste. Come una Milano dei milanesi o, e su questa ne so di più perché pur non essendoci nato ci son cresciuto, una Bologna dei bolognesi.

Però mi piace, se possibile, girovagare non solo nel pieno centro ma anche nei quartieri dove la vita fluisce normale, lontana dai monumenti storici.

Non deve essere facile la convivenza continua e forzata con i turisti. Ma forse è solo questione d’abitudine.

Il Capo trattiene per il briefing, offre il breakfast, ma invece di dire “cool” dice “aò”.

E’ una compagnia piacevole quella di Ify che, con molta generosità, condivide le sue preziose amicizie.

Mi riferisco all’opportunità che ho avuto di conoscere, in questa occasione, Cytind, un’amica commentatrice storica dell’ “other side of Ify”.

Una donna deliziosa, dall’aspetto e dal comportamento gentile, con un sorriso ed una capacità di battute argute degne di una persona di classe quale è.

Intendiamoci, con lo stesso sorriso ed il medesimo eloquio potrebbe fare a fettine chiunque e, credo, anche far capottare Sitting Bull (alias Ta-Tanka I-Yotank o, per noi della generazione di Topolino e Tex Willer, Toro Seduto), se rendo l’idea.

Sì, perché se mettete insieme Ifigenia e Cytind, sentireste racconti in cui stentereste a credere che le reali protagoniste siano proprio loro medesime e non Mata Hari: un turbinio di parrucche, travestimenti, cacce ai volponi di turno.

Qualcosa di diverso dalle lascive Bond girls.

Se supponevate, supposizione sbagliata.

Ridereste, certo, ma, soprattutto se maschietti, avvertireste anche uno strano brivido.

Un altro incontro che non posso non citare è quello con la Principessa Sissi, la quale è una ragazza in gambissima (e bella), in grado anche lei, come mammà, di metterti in riga, senza alcuna soggezione.

E’ stata molto gentile nel venire a salutare, nonostante la stanchezza di una giornata piena, anche se non ho ben capito se mi ha spedito in qualche girone dantesco o me la sono cavata con il purgatorio.

Ma tutto questo accadeva di “sabato pomeriggio” ( 😉 ), mentre la domenica era prevista una mattinata di pura ricreazione.

Momento di raccoglimento davanti all’effige di Baglioni, praticamente un obbligo come ben sapranno gli attenti lettori del blog (ma non è colpa mia se Vecchioni è milanese e Guccini quasi modenese), e via in direzione Portaportese.

Vabbè, sono io che l’ho chiesto, ché in fondo da adoloscente ero un romanticone, e quella storia di magliette aderenti, camminate strane sul lungo Tevere, avevano catturato anche me.

Ero sicuro che avrei trovato un luogo diverso da quello cantato o proposto dalla tv: troppi anni, troppa pubblicità, troppo turismo.

Però, via, non essere mai andato a Portaportese è come non aver mai mangiato la sacher torte, tanto per rispettare un altro romano.

Dalle mie parti si va al mercato – a dire il vero vanno – dove la quasi totalità delle bancarelle è dedicata all’abbigliamento, alle scarpe e alle borse, le stesse dei negozi allo stesso prezzo dei negozi.

Nel mercato romano, invece, è possibile trovare un po’ di tutto e a prezzi stracciati.

Ci fosse stata una vecchietta con le foto di Papa Giovanni, giuro, le avrei comperate; anche quelle di Brigitte Bardot, tutte.

Sinceramente ci sono rimasto un po’ male quando Ify si è messa a trattare i miei “servigi” con un ambulante mediorientale (per non offendere nessuno): no, non si fa così.

Ad ogni modo son riuscito a cavarmela anche stavolta ed ho potuto riprendere il treno in direzione nord.

A questo proposito vorrei raccontare che, parlando con un paio di persone, queste mi hanno chiesto di dov’ero e, quando gliel’ho detto, hanno commentato: “l’avevo capito dall’inflessione che sei del settentrione”.

Vi dirò, son rimasto un po’ perplesso, o meglio, leggermente fuori luogo.

Comunque, Arrivederci Roma.

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